Spleen e cigarros mentolados

É foda. Você se sente absurdamente inspirado pelo diazinho decadente que foi essa sexta-feira, seu spleen com charutos de repente fala tão alto que te ensurdece a alma e você faz questão que registrar em movimentos espasmódicos sobre o teclado tudo o que o tédio de um dia cinzento - melancolia externa equilíbrio absoluto com a melancolia interna - dita sussurrante ao seu ouvido... e a porcaria o explorer trava e você perde tudo!!!

Bolas. Mas eu não falei nada demais, afora o meu remoer entediado numa mesa do bar do bigode, acompanhado de amigos, vinho e Raulzito e ao mesmo tempo só, sem fome pros biscoitos, sem fibra pra sacar da caneta e do caderno e sem saco pra me embebedar. Um olhar dizendo surdo "que vida besta, meu Deus..." E todo um mar ("que é um deserto imensooooo!") ao meu redor. Só, me myself and I, boiando sobre uma mesa suja. Pelo menos a paisagem cinzenta, combinando com minhas roupas e meu humor, me permitia me misturar à natureza toda. Era como se a cada baforada do cigarro sentisse a fumaça se transformando em extensões de minhas mãos e dedos, acariciando rostos tristes e contornos cachos de cabelos loiros ou ruivos a mesas de distância, ou desenhando o contorno de nossas garrafas, despreocupada com o vento que a dissolve e a espalha, quebrando-a em mais mil mãos e dedos iguais, alcançando mais e mais além...